Стих. Какой-то он странный. Я сам, по-моему, не знаю, про кого он. А еще, если мне не глючится, в нем хромает ритм. И правиться не желает. Так что пусть будет так, тем более, меня штырит. Предположениями на тему "о ком это" делиться со мной можно и нужно.


Дурные лица, дурные числа, дурные даты,
Последний снег стал водою снова в моей горсти.
Огонь горит, опаляя пламенем виноватых,
Сжимаю руки, шепчу я Богу "Нас всех прости".

Наверно, можно нам было как-то решить иначе -
Ударить верою по безверью весенних дней.
Наверно, можно... Но жребий брошен, а это значит -
По нам ударят слепые толпы немых людей.

Дурные даты, дурные лица, дурное время
Текут рекою. Текут не мимо, а прямо в нас.
Мы выбирали свои находки, свои потери,
А значит, сами с лихвой оплатим мы их сейчас.