Со мной творится что-то неладное. Мне хочется рисовать, но когда я беру в руки лист бумаги и карандаш, полученный рисунок безжалостно отправляется в мусорную корзину. Мне хочется тренироваться играть на гитаре, но когда я беру ее в руки и пытаюсь играть песни менестрелей, моего терпения не хватает ни на одну песню. Когда я пробую писать, строчки получаются крайне банальными или уже использованными кем-то. И я все время слоняюсь по дому, как призрак.